Стихи об Америке - Страница 17

                                                              Нет.
Мы
      ничьей башки
                               мостами не морочим.
Что такое мост?
                             Приспособленье для простуд.
Тоже…
              без домов
                                 не проживете очень
на одном
                 таком
                           возвышенном мосту.
В мире социальном
                                   те же непорядки:
три доллара за́ день,
                                     на́ —
                                               и отвяжись.
А у Форда сколько?
                                   Что играться в прятки!
Ну, скажите, Ку́лидж,—
                                         разве это жизнь?
Много ль
                человеку
                                (даже Форду)
                                                        надо?
Форд —
               в мильонах фордов,
                                                   сам же Форд —
                                                                      в аршин.
Мистер Форд,
                        для вашего,
                                             для высохшего зада
разве мало
                    двух
                             просторнейших машин?
Лишек —
                 в М.К.Х.
                               Повесим ваш портретик.
Монумент
                  и то бы
                               вылепили с вас.
Кланялись бы детки,
                                    вас
                                          случайно встретив.
Мистер Форд —
                             отдайте!
                                             Даст он…
                                                              Черта с два!
За палаткой
                     мир
                            лежит угрюм и темен.
Вдруг
           ракетой сон
                                звенит в унынье в это:
«Мы смело в бой пойдем
за власть советов…»
Ну, и сон приснит вам
                                      полночь-негодяйка!
Только сон ли это?
                                  Слишком громок сон.
Это
       комсомольцы
                                Кемпа «Нит гедайге»
песней
             заставляют
                                  плыть в Москву Гудзон.

ДОМОЙ!

Уходите, мысли, во-свояси.
Обнимись,
                   души и моря глубь.
Тот,
       кто постоянно ясен —
тот,
      по-моему,
                       просто глуп.
Я в худшей каюте
                               из всех кают —
всю ночь надо мною
                                    ногами куют.
Всю ночь,
                  покой потолка возмутив,
несется танец,
                          стонет мотив:
«Маркита,
                 Маркита,
Маркита моя,
зачем ты,
                 Маркита,
не любишь меня…»
А зачем
               любить меня Марките?!
У меня
             и франков даже нет.
А Маркиту
                  (толечко моргните!)
за́ сто франков
                           препроводят в кабинет.
Небольшие деньги —
                                       поживи для шику —
нет,
       интеллигент,
                             взбивая грязь вихров,
будешь всучивать ей
                                     швейную машинку,
по стежкам
                    строчащую
                                        шелка́ стихов.
Пролетарии
                     приходят к коммунизму
                                                              низом —
низом шахт,
                     серпов
                                  и вил,—
я ж
      с небес поэзии
                                 бросаюсь в коммунизм,
потому что
                   нет мне
                                 без него любви.
Все равно —
                       сослался сам я
                                                или послан к маме —
слов ржавеет сталь,
                                    чернеет баса медь.
Почему
              под иностранными дождями
вымокать мне,
                          гнить мне
                                           и ржаветь?
Вот лежу,
                 уехавший за во́ды,
ленью
           еле двигаю
                               моей машины части.
Я себя
             советским чувствую
                                                заводом,
вырабатывающим счастье.
Не хочу,
               чтоб меня, как цветочек с полян,
рвали
          после служебных тя́гот.
Я хочу,
            чтоб в дебатах
                                      потел Госплан,
мне давая
                  задания на́ год.
Я хочу,
            чтоб над мыслью
                                           времен комиссар